Enquanto vendia os pertences da minha falecida mãe, um homem mais velho reconheceu o pingente dela. A história dele me abalou, e quando ele se virou para ir embora, tirei uma mecha de cabelo do casaco dele, determinada a descobrir a verdade sobre meu pai.
Depois que minha mãe faleceu, entrei em nossa antiga casa, e o silêncio me atingiu como uma onda. Os cômodos pareciam vazios, como se estivessem esperando por alguém que não voltaria.
“Ok, comece logo”, sussurrei para mim mesmo, embora minhas pernas se recusassem a se mover.
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O ar cheirava levemente aos seus rolinhos de canela, sempre quentes aos sábados. Eu quase conseguia ouvir o farfalhar do vestido dela enquanto ela andava pelo corredor, cantarolando baixinho. Mas agora, tudo estava parado.
Forcei-me a ir em direção à sala de estar. Caixas estavam empilhadas ordenadamente, esperando que eu decidisse seu destino. Meus dedos pairaram sobre a primeira, e suspirei.
“Isso é ridículo. São só coisas.”
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Mas cada item me atraiu. Sua velha caneca de café, aquela com o chip que eu sempre dizia para ela jogar fora. Seu cachecol, aquele que eu tinha pegado emprestado sem pedir. Eu não conseguia largar, ainda não.
E então eu vi. O pingente. Estava escondido sob uma pilha de letras desbotadas. A esmeralda brilhava, captando a luz fraca.
“Eu nunca vi isso antes. De onde veio isso?”
Mamãe nunca usou joias assim. Eu fiquei olhando para elas.
“Bem”, eu disse a mim mesmo novamente, “acho que vai para a caixa de liquidação”.
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***
A feira estava cheia de energia. O aroma doce e aveludado de amêndoas torradas e caramelo estava misturado ao leve cheiro forte de poeira levantada pela multidão.
Minha pequena mesa ficava entre uma barraca que vendia velas artesanais e outra que oferecia livros usados.
“Não é exatamente um lugar nobre”, murmurei para mim mesmo, reorganizando alguns itens na mesa.
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Pessoas passavam, algumas diminuindo o ritmo para dar uma olhada na variedade de pertences da casa da minha mãe. Um casal pegou um vaso velho, murmurou algo um para o outro e o colocou de volta. Uma criança puxou a manga da mãe, apontando para um conjunto de cartões-postais antigos.
“Com licença”, uma voz profunda e ligeiramente rouca interrompeu o barulho.
Olhei para cima e vi um homem mais velho parado diante de mim. Seu rosto estava envelhecido, com linhas profundas gravadas ao redor dos olhos e da boca. Ele apontou para o pingente caído entre os outros itens.
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“Posso?”, ele perguntou.
“Claro”, respondi, observando enquanto ele o pegava cuidadosamente.
Ele o segurou contra a luz. Sua expressão se suavizou.
“Este pingente,” ele começou, sua voz mais baixa agora, “é lindo. De onde ele veio?”
“Pertencia à minha mãe”, expliquei, cruzando as mãos nervosamente. “Achei enquanto separava as coisas dela.”
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Ele não respondeu imediatamente. Em vez disso, ele encarou o pingente como se ele guardasse um segredo que só ele podia ver.
“Eu dei uma igual a essa para uma mulher uma vez”, ele disse finalmente, suas palavras lentas e deliberadas. “O nome dela era Martha. Nós passamos um verão juntos — anos atrás, décadas na verdade. Foi… inesquecível.” Seus lábios se curvaram em um sorriso agridoce. “Mas a vida nos separou. Eu nunca mais a vi.”
Meu coração batia forte no peito.
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“Martha,” eu repeti baixinho. Esse era o nome da minha mãe.
Poderia ser possível? Estudei o homem de perto, procurando por qualquer indício de familiaridade. Eu precisava obter mais informações sobre ele.
“Você quer ficar com isso?” Eu disse abruptamente, as palavras escapando antes que eu pudesse pensar nelas.
Ele pareceu assustado. “Oh, eu não poderia…”
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“Eu insisto,” eu disse rapidamente. “Mas deixe-me limpá-lo primeiro. Posso deixá-lo tão bom quanto novo e enviá-lo para você depois.”
Sua hesitação derreteu em um aceno. “É muita gentileza sua.” Ele enfiou a mão no bolso do casaco, tirando um pedaço de papel. “Aqui está meu endereço.”
“Obrigado, senhor?”
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“Jackson”, ele disse, rabiscando rapidamente e me entregando o papel.
Quando ele me devolveu o pingente, meus olhos captaram uma mecha de cabelo em seu casaco, fina e prateada. Sem pensar duas vezes, estendi a mão discretamente e a puxei entre meus dedos.
“Prazer em conhecê-lo, Jackson”, eu disse, colocando o fio no bolso.
Eu tinha o que precisava. Era hora de descobrir a verdade.
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***
Lutei com a decisão por dias antes de finalmente entregar o fio de cabelo para um teste de DNA. A questão se o Sr. Jackson poderia ser meu pai me consumia. Minha mãe nunca tinha falado dele, e aquela parte da vida dela parecia um capítulo roubado da minha própria biografia.
Ela tinha segredos que nem sua morte conseguiu enterrar. No final, minha necessidade de respostas superou minhas dúvidas. Enviei a amostra e esperei.
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Semanas se passaram, cada dia se estendendo infinitamente, mas então os resultados chegaram. Minhas mãos tremiam quando abri o envelope, e minha respiração ficou presa na garganta quando li as palavras: 99% de probabilidade.
Jackson era meu pai.
“Tem certeza?” Liguei para a clínica, com a voz trêmula.
“Absolutamente”, respondeu o técnico. “Não há engano.”
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Armado com essa verdade, me vi parado do lado de fora da modesta casa de Jackson, o pingente firmemente agarrado em minha mão. Meu coração batia forte quando bati na porta.
Ele respondeu quase imediatamente, sua expressão mudando de surpresa para curiosidade.
“Senhorita…?” ele começou, mas eu rapidamente o interrompi, estendendo o pingente em sua direção.
“Isto é seu”, eu disse suavemente.
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Ele hesitou antes de pegá-lo. Mas quando expliquei o teste de DNA, sua expressão mudou bruscamente. Suas sobrancelhas franziram e sua boca se apertou.
“Você fez o quê?” ele exigiu.
“Eu tinha que saber”, respondi, minha voz firme apesar do meu coração acelerado. “O teste confirmou. Você é meu pai.”
Antes que ele pudesse responder, uma garota, talvez com quinze anos, apareceu ao seu lado. Ela deslizou a mão na dele, seus olhos arregalados piscando entre nós.
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“Esta é Julia,” Jackson disse, seu tom repentinamente protetor. “Minha filha.”
“Quem é?” ela perguntou suavemente.
A visão dela só aprofundou a tempestade nos olhos de Jackson. Ele se virou para mim, sua voz aumentando.
“Você não tinha o direito de fazer isso”, ele retrucou. “Eu não acredito em você. Acho que você está aqui porque quer alguma coisa.”
“Quer alguma coisa?”, repeti, minha frustração transbordando. “Não quero nada de você! Passei a vida inteira me perguntando quem era meu pai. Me perguntando por que ele não estava lá!”
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Mas minhas palavras caíram por terra. Jackson balançou a cabeça, seu maxilar tenso.
“Vá embora”, ele disse com firmeza, dando um passo para trás e fechando a porta.
Fiquei ali, atordoado e com o coração partido, até que a porta rangeu e abriu novamente. De repente, Julia saiu.
“Espera,” ela chamou, me alcançando. “Você parece ser minha irmã, certo?”
Hesitei, então assenti. “É possível.”
O rosto dela se iluminou com um pequeno sorriso. “Volte amanhã. Eu falo com ele. Por favor.”
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***
No dia seguinte, voltei para a casa de Jackson. Eu não sabia o que esperar. Quando ele abriu a porta, ele parecia diferente — mais calmo, quase vulnerável.
“Eu te devo um pedido de desculpas”, ele disse, se afastando para me deixar entrar. “Ontem, eu… eu não lidei bem com as coisas.”
“Está tudo bem”, respondi. “Eu entendo. Foi muita coisa para assimilar.”
Nós nos acomodamos na sala de estar. O pingente estava em suas mãos enquanto ele o virava lentamente, seus dedos traçando suas bordas. O silêncio se estendeu, mas finalmente, ele falou.
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“Eu dei isso para sua mãe no dia em que pedi que ela se casasse comigo”, ele disse, com a voz baixa. “Eu não tinha um anel, mas queria que ela soubesse o quão sério eu era. Ela riu e disse que não precisava de diamantes. Mas não muito tempo depois disso, ela… ela terminou as coisas.”
“Terminaram as coisas?”, perguntei, franzindo a testa. “Por quê?”
Ele suspirou pesadamente. “Eu ia para o exterior para seguir meus sonhos. Pedi para ela ir comigo. Eu não sabia que ela estava grávida. Se eu tivesse…”
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Sua voz sumiu, carregada de arrependimento.
“Ela nunca me disse isso,” murmurei. “Ela sempre disse que estava feliz me criando sozinha. Ela nunca falou sobre você, nem uma vez.”
Jackson olhou para cima, a culpa sombreando seu rosto. “Eu acho que ela queria proteger você de… mim. Eu não lutei por ela do jeito que deveria. E quando eu te vi ontem, tudo que eu conseguia pensar era em Julia. Eu estava com medo de como ela reagiria, com medo de falhar como pai novamente.”
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Julia, que estava sentada calmamente no canto, deu um passo à frente.
“Você não falhou comigo, pai,” ela disse, colocando uma mão em seu ombro. “E talvez esta seja uma chance de consertar as coisas. Para todos nós.”
Coloquei a mão na bolsa e tirei um diário antigo que havia encontrado no sótão.
“Achei isso”, eu disse, estendendo para Jackson. “É o diário da minha mãe. Acho que você deveria ler.”
Suas mãos tremeram levemente quando ele abriu o livro gasto. “O que ele diz?”
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Engoli em seco. “Ela escreveu sobre o motivo de ter ido embora. Ela disse que te amava, mas estava com medo. Ela tinha acabado de descobrir que estava grávida, e ela pensou… ela pensou que você se sentiria preso. Que você nunca seguiria seu sonho. Eu acho que ela te deixou ir porque ela te amava.”
“Ela não poderia estar mais errada. Ela era meu sonho”, ele sussurrou.
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A sala ficou em silêncio, o peso de anos não ditos pressionando todos nós. Finalmente, Jackson olhou para mim.
“Não posso mudar o passado”, ele disse, sua voz grossa de emoção. “Mas se você me deixar, eu gostaria de fazer parte da sua vida agora.”
Naquela noite, nos sentamos para um jantar simples. A comida não importava. Era o calor ao redor da mesa que eu sentia falta há tanto tempo. Enquanto Julia contava uma piada e Jackson sorria pela primeira vez, senti algo mudar dentro de mim. Pela primeira vez na minha vida, não me senti sozinha. Eu tinha encontrado minha família.
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